Nuvole
Panna montata,
nuvole si accartocciano
e fanno filtrare il sole.
E mille e mille da sempre
i nostri occhi lì come aquiloni.
Cavalli e dune, montagne e fiumi,
onde e castelli in copia
nascono e si scompongono
o fuggono lontano.
All’alba rosa
e dolci alla fragola
al tramonto.
Grigie, se piove,
per noi ovatta di vecchi divani.
Vicine o sparse,
vaste o piccine,
ferme o veloci.
D’oro nel sole.
D’argento a sera.
Di Aristofane e nostre oggi.
Ci aggrappiamo alle nuvole
e voliamo alto.
Ma non troppo.
Per non dimenticare.
PatriciaLolli@dirittiriservati
